As mãos de meu pai.

As tuas mãos tem grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já´da cor da terra
--- como são belas tuas mãos.
pelo quanto lidaram,acariciaram ou fremiram na nobre cólera dos justos.
Porque ha nas tuas mãos,meu velho pai,essa beleza que se chama simplesmente vida.
E,ao entardecer,quando elas repousam nos braços da tua cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas...
Vira´dessa chama que pouco a pouco,longamente,vieste alimentando na terrível solidão do mundo,
como quem junta uns gravetos e tenta acende los contra o vento ?
Como os fizeste ardes com o milagre das tuas mãos!
E e´,ainda,a  vida que transfigura as tuas mãos nodosas...
essa chama da vida--que transcende a própria vida
que os Anjos,um dia, chamarão Alma.


MARIO QUINTANA.